Жена зад волана. Металната сексуална революция

Първата сила в света е много близо до това да има първата жена президент. Вярвам обаче, че жените вече водят света. Как С волана.

Ден от седмицата, някъде в края на октомври. Центърът на Букурещ е претъпкан както обикновено. Опашка на светофара. Плъзгам се леко в мотоциклета, почти нечувано, чак отпред. Спирам до малка, черна кола, абсолютно без мирис и вкус. За да останете живи с мотоциклета в столицата (и не само) е добре да сте много внимателни към детайлите. Голямо офроуд превозно средство - невнимание и немаркирани маневри.

Спортен автомобил - глупава гордост и амбиция. Миниван - внезапни спирачки без причина. Супер спортен автомобил - възможно унижение. Бял SUV - спрете, обърнете се и бягайте възможно най-бързо. И така нататък.

Признавам, че след като стигнах първо до светофара до малката черна кола, го предадох на главата „безвреден“, така че не отидох на следващото ниво - проверка на профила на водача. Позеленя и започнах. Не толкова силен като маниак, нито толкова мек като старец. Достатъчно, за да - според мен - да отида първо безопасно и да видя пътя ми.

След секунда и половина нещата бяха съвсем други. С шум малката черна кола още повече се втурна след мен, опитвайки се да ми отреже лицето. Приех всичко на шега плюс вечния „още един сблъсък" и ускорих малко по-бурно. Глупости. Малката черна кола се превърна в прахосмукачка, свързана с твърде високо напрежение и се хвърли безмилостно в преследването ми. Стига отстрани. Гледам с съжаление, смесено с лека паника от калаената топка, която се роеше, прегряваше, кашляше и ахна, готова да ме свали от касетата и да потърси персонажа, щях да се обзаложа, както следва: един - 18-годишно дете, което е убедено, че може " направете мотоциклет ", двама - бърз шофьор на куриер, чиято кола се е повредила, трима - таксиметров шофьор, който беше в страната с колата на зет си. Мммну. На волана на Черната ярост беше жена, която се пенеше поне толкова силно, колкото шестнадесет клапана на двигателя.

Разстроен, засрамен, раздразнен, че отново си играя с живота от лента две до лента три, пъхнах ръка в бензина, кълна се в шлема си, защото това ме принуждава да стигна до сто в район, където обикновено отивам с шейсет, бягам от него, но ми остава мисълта за явлението. Какво направих с тях? Наистина ли му направих нещо? Какво си помисли, че съм му причинил? Какво я накара да се опита да ме отблъсне, да ме изпари от това измерение на времето?

Е, за да разберем, имаме нужда от обобщение. Жената на волана. Може би най-неизчерпаемият източник на теории, аксиоми, книги, трактати. Основната причина за обезлесяването. Острието на мизогинията, една от любимите теми на феминизма, минираната територия, която не бива да атакувате на парти, ако сте изпили повече от 3 чаши вино, тайното оръжие на изправените комици. Истинската причина - изглежда - поради която германците нахлуха във Франция.

През 60-те години жените разрязват полите си - почти всичко, взеха 2-3 юмрука контрацептиви и извикаха „Ние сме свободни и равни с вас!“ След това всичко се превърна в борба за еволюция. Дълга и изтощена война, в която жените трябваше да спечелят всяко право, редут по редут.

И през цялата тази война, която продължава и до днес, истинските кланета се случиха зад волана.

Не мисля, че имаше по-голямо разнообразие и креативност на инвестициите, епитетите, жестовете, сравненията, метафорите, нестабилните послания, отколкото в наблюденията, направени при трафика от мъже на жени, особено на начинаещи или от друг град. Унижението беше пълно. Излязохте от дома в смеха на човека, който видя колата си на метален скрап, продължихте със събитията по пътищата, шегите на колеги за стила на паркиране, път назад, клаксон, клаксон, пръст, писък, ругатни, клаксони. И така нататък.

Шофирате добре и го знаете. Вие сте над тях, превъзхождате косматите подвидове, които пълзят покрай вас, псувайки, сравнявайки, жестикулирайки, игнорирайки каквото и да било. Това сте вие, вашата кола, силна песен, шикозна дестинация, целият набор отгоре е натрупан върху розов облак, който левитира и не спуска ума си до ужасното скърцане на кал от дъното на калта.

Това е откровението. Това е Том Круз във Vanilla Sky. Сам на празен Таймс Скуеър, до мустанг от 67. Богоявление. Светът е мой. Ние сме равни. Те не са над нищо. Ние сме като тях. Можем да бъдем като тях. И аз мога да бъда агресивен. И аз мога да тормозя. Знам как да псувам. И правя всичко това не защото съм павиан, а за самозащита. Така че с рационален аргумент слагате водолазната си маска, хващате бутилките отзад и се гмуркате в калта. Слезте до нивото на въоръжените бригадири за Афганистан и започнете последната атака. Част по част. Око за око. Нека кръвта тече!

Това е явление, срещано в много други индустрии, общности, царства и цивилизации. Всяко малцинство, което е многократно в ъгъла, има вълнение в даден момент, което се случва, когато в ъгъла се усети, че няма какво да губят. Той атакува със съзнанието за поражение, опитвайки се да умре достойно и с възможно най-много жертви от другия лагер. През повечето време обаче печеля. Това важи и за жените зад волана. Те водиха дълга, неравна, неморална, неправилна битка, но спечелиха. Не мисля, че има значение как. По-важното е, че ако видите малка черна кола в огледалото за обратно виждане, по-добре преминете към дясната лента.